Pois que o senhor meu marido, que por acaso também é pai da Carolina, ontem de manhã teve de ficar em casa sozinho com ela. Dei-lhe o pequeno-almoço (à minha filha, entenda-se!) e deixei o almoço preparado e a roupa pronta caso quisessem sair.
Chego a casa à hora de almoço e ele começa a contar-me como correu a manhã, muito orgulhoso do facto de ela se ter portado muito bem e terem estado tranquilos e felizes.
Ele: Fomos passear.
Eu: Ah, sim? Vestiste-lhe a roupinha sem stress?
Ele: Oh pah, eu olhei para ela, pareceu-me bem, tão fresquinha,... levei-a assim...
Eu [incrédula]: Tu levaste a miúda à rua de PIJAMA???
Ele [com uma naturalidade irritante]: Sim, ia tão bem... tão fresquinha. Aquilo nem se notava que era pijama.
Eu [sem saber se ria ou chorava]: Nadaaaaa, não se nota nadinha que é pijama. Duas peças da Primark (nada contra, ok?), herdadas da filha de uma amiga e, consequentemente, tudo já coçado.
Ele: Oh, tu é que és paranóica. Lá estás tu. Foi muito bem. Aliás, toda a gente se metia com ela e ninguém disse que ela ia de pijama!
Eu [a fuzilá-lo com o olhar e a tentar auto-convencer-me de que a vergonha foi dele]: Claro que ninguém disse nada. Dahhhh. Isto é como andares na rua com o fecho das calças aberto. Toda a gente se ri e comenta, mas ninguém te diz diretamente.
Ele [intransigente, com a maior razão do mundo]: És dramática. Foi tão bem...
Agora percebo, minha filha, o drama na hora de ficar com o pai. Desculpa, eu sei que tens uma reputação a manter e o teu pai arrisca-se a causar-te um trauma estético para o resto da vida. 😥😥
Cá está o modelito e digam-me de vossa justiça, por favor:
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